Dodici. P U R P O S E (?)

It has been quite a long time I haven’t written anything on this blog. Probably is for the same reason that today pushed me to stop for a bit and think and reflect. And question. And thank. And pray.

What I love about my blog is that at any point in my lifetime I am, the title truly reflects exactly the discourse that goes on in my mind. “This must be the place”: Ridgecrest, four years ago, was the place where I had to be, where the people of a village in the Death Valley gave my heart too unexpected much. “This must be the place”, I thought when I moved back to Italy in 2013 to get my second high school diploma. Let’s say though that in my mind was going on something more like, “hopefully this must be the place for not much longer than nine months” – for those who know me well, you’d kinda expect this statement for the love-hate relationship I have with my country. But I guess it had to be the place, as Turin is where I discovered again more about myself through the toughest and most intellectually satisfying year of high school and through my first true love, who has been my boyfriend, best friend and adventure companion since then. Finally, “this must be the place” was definitely what I quite disconsolately thought, when I dropped my three suitcases in the shittiest, most depressing, definitely coldest college room as soon as I arrived in Scotland. St Andrews, I guess it is still the place.

I know, whilst reading this getting-too-deep paragraph that was just to explain the blog title choice, you probably argued in your head that the title is just the fucking coolest song by Talking Heads and all that shit of giving a life meaning to the song title really is too much. If you did think that, I am glad. Because it all started only with my love for that song and no other super reflective sort of thing. (ok. Maybe just a little bit). Nevertheless, I keep being surprised as that “This must be the place”, even after years where I changed and grew up, never loses its meaning and keeps being as evergreen as pajamas outfit to go shopping in Walmart – maaaan I miss that too much.

One important new thing about this blog post – beside the super news that the blog is actually resurrected from the web oblivion -- is that I am writing in English, although in Italian it would result waay more representative of my million moods. I chose English though, because I would like my words to be read by all those people that are vital in these lines, which I am about to try to transfer from my heart to my head to my hands. Also, as I initially said, today in particular I was pushed to reflect, question, thank, and pray. I am probably about to be very boring and reflective, and for this reason I imagine this blog post will not result as witty and sarcastic as the previous ones were. My apologies.

Today, after I jumped on the bus riding towards the airport in Milan, I felt like empty in my chest. This always fucking happens when I am leaving any sort of place – defo any but the hospital -- , but for your luck I do not really care about writing these many pages of complaints for how unfair life is and how we were meant to suffer and all this shit every single time I feel this emptiness. Today though, I feel like sharing my thoughts with you, especially with those of you that left way more than a big footprint on my heart.

Today after hugging my mom, I literally felt like a part of me was just staying there, like she robbed me with of a piece of meat I needed to survive. And it fucking hurt. Today, my boyfriend is starting his adventure of six months in Singapore. And this also fucking hurts. Today, I would like to stay with my family, my mom, my dad, my brother and my relatives; today I would like to hug all my friends in Italy and go party with them; Today I would love to hug my American parents, Patti and Joe, as I have been hoping to see their smile for too long now (and who are hopefully not gonna betray me and vote for Trump). Today I would love my grandma to still be here next to me to encourage me to follow my dreams, to be great and to believe in myself.

This all hit me at once. On the highway to the airport in Milan. And believe me, if you just saw that sad and horrible highway, you would cry as well for its outlook. Not the most recommendable landscape, honestly.

My question was that then, is it worth it? Why am I doing this?
Why did I choose to always leave, to always suffer? Why was I never meant to settle down in my country and be satisfied of a more tranquil life with my cat and family?
Why my closest friends always leave and follow their path as I am doing?

Sometimes I just need to surrender and admit that my heart is not strong. That I cry loads whilst floating in the past memories and the uncertain future. That it is now very hard for me to open up to new people because as soon as they become closer it is time for them or for me to change the backdrop of the stage of new adventures. It is quite funny thinking that I was totally denying how fragile we are when trying to make my friend Sonia feel better. Off the record, yes, she is one of my closest friend in Scotland, who was moving to Prague, and now just left to go back to Poland and I wonder when will I see her again.

Se yea, what is the purpose. What is the fucking purpose of always leaving, always being left. Always counting only on your strength. What is the purpose of being born wrong and eternally unsatisfied. Eternally hungry of life and eternally hurt by life.

If you know please contact me and send me your blessing – maybe some amazon gift cards as well – . Nevertheless, all this bullshit of mystery of life and destiny ­sometimes drives me crazy. Like who is that motherf****r that decided that I needed to daily wake up in the morning, work my ass off as waiter, run to class and struggle to write an essay in English, and, more broadly, I needed to leave beloved people in a warm country and fly to a place where in May it snows. Like it’s not even more about suffering metaphorically for parting. THIS IS NOW ABOUT PHYSICALLY SUFFERING THE COLD. In May.

So yes. Whilst I keep waiting for my blessing and amazon vouchers from up above, I decided that maybe there is no purpose – let’s be relative once though, maybe there is.
Maybe the glass is both half empty and half full. 

Probably there is none, probably we invent one along the way.
Maybe this big girl dog of life is not for the end but for the journey.
And that’s when I thought I had to thank. Because although many times I end up hurt from the goodbyes, behind them there were almost always huge presents that I still today hold with me. Even though I am not thanking you every day and you might think I forgot we met. Even though you might not even know you left something to me. 

And I am talking to you, brother, mother, father, oops parent, boyfriend, relative, professor, American, South American, Italian, European, Asian, African friends.  Thank you for the print you left in my path and journey. Although it might have hurt.

I left Italy and I think I am following a path that will find me more satisfied in the future. More satisfied with who I will become and what I will accomplish. And although saying goodbye to you was hard, although our paths were meant to cross only once in our own lifetime, today I really felt like I needed to stop and thank. Although I was angry at myself for being born wrong. I felt all at once like that emptiness was gone and my heart was suddenly filled with the joy I experienced from knowing you. 

Therefore I thank you for stepping in my way, leaving me so much without me asking, hurting me with your goodbye and making me feel alive. Giving me this feeling and this gift that everyday keeps me going. Therefore also, I pray – don’t know exactly whom but I guess some amazon vouchers can still arrive from somewhere above there. I pray for myself and for you. I hope me and you and your friends will be able to find great people along the way that make us grow up and give us love and PURPOSE, although there might not be one.

So today, when I left my mom, when my boyfriend left and when I felt alone and lonely on this fucking planet. I actually found purpose.
And sometimes, it definitely fucking hard to find one, when you feel like this bitch of life is just going against you.

Remember sometimes to stop and think, although I hope you don’t decide to do that on the highway to Milan airport.

undici."UNI-DICI?"

nuovo posto, nuovo post.

guess that this must be the place. 

alla fine finisco sempre per mettermi a scrivere della mia vita in un posto che ha più alta percentuale di terre desolate rispetto ad abitanti. e questa volta si parla di un posto dove ce devo stare per quattro anni e dove quattro sono anche i gradi in media in primavera, mavabè.

in realtà mi sono sentita in dovere di rispolverare questi https (che avreste mai detto che significa qualcosa?! HyperText Transfer Protocol over Secure Socket Layer CAZZIEMMAZZIBABBBEEEGRAZIEWIKIPEDIA) ormai abbandonati per una sorta di promessa fatta ad una rompiscatole che non mi ha nemmeno dato il tempo di atterrare in Scot(tex)land che subito mi ha incastrato in un vicolo cieco. 

insomma me ne devo uscire con delle impressioni su sto agglomerato di balle di fieno e campi da golf. per fortuna mi sono state chieste delle IMPRESSIONI -e qui il sole levante di monet mi aiuta- quindi mi sento molto autorizzata a prendere in mano il pennello e provare a macchiare la tela cibernetica con qualche macchia e colore a caso per cercare di restituirvi quella che è solo un' impressione assolutamente poco definita di quelli che sono stati gli ultimi primi giorni nella famigerata St Andrews ma soprattutto solo un' impressione di quello che è la vera vita universitaria.

direi di partire dalle premesse.

la vera prima premessa è che dovevo uscire con almeno novantacinque per entrare in sta università e poi mi ritrovo degli americani che VA-BE. -ma ho già sforato dalle premesse.

la verissima primissima premessa è che la sfiga mi perseguita. il giorno prima di partire easyjet chiama tranquillamente: "il suo volo è stato cancellato". opzione uno: primo volo disponibile lunedì, immatricolazione sabato OPZIONE UNO SCARTATA. passiamo all'opzione due: cambiare compagnia aerea e farsi rimborsare il volo (si perchè easyjet è stata così accurata nella scelta di cancellare i voli per gli scioperi in Italia che ha deciso di toglieri OVUNQUE IN ITALIA, gra.zie.). sarebbe stato anche ragionevole se un qualsiasi altro volo non fosse costato 300 euro in più + unici bagagli disponibili da 15 kg e i miei erano già tutti da 20 kg -in teoria...- con tutti i vestiti in buste da insaccati sottovuoto. OPZIONE DUE SCARTATA. opzione tre: treno torino-parigi-londra-edimburgo-MASTIAMOSCHERZANDODOVREIGIàESSERESULTRENOAQUASTORA?!? opzione quattro: un santo volo da nizza. e un santo padre che alle quattro di mattina mi ha portata in Francia con una piccola pausetta in un bar che era meglio tenersela.

primapremessa.1 è che alla sfiga segue la bilancia di rotta (legge imprescindibile numero uno in aeroporto) infatti venti chili esatti a casa non sono mai venti chili esatti al check-in. ma sono venti più SETTE CHILI che la tizia di easy jet alle nove di mattina -credetemi mi sembrava fosse già passato un giorno e mezzo da quando avevo lasciato casa- ti fa togliere e ti fa mettere nel bagaglio a mano/addosso/nel reggiseno/tra l'phone e la case del telefono/sotto le suole delle scarpe  -per il resto dei consigli su come spargere chili nello spazio vedi il sito COMEVIAGGIARESCOMODI.COM-

fatto sta che anche i bagagli a mano erano troppi e quindi come al solito mi trovo a contrattare con la security e sorridere all imbarco stile mentadent 

direi che con le premesse potremmo essere a posto. a parte viaggio con bambini che urlano ma è un evergreen.

poi direi di saltare la parte del taxista che bestemmia in scozzese -o turco- perchè una capra gli attraversa la strada e rischiamo di finire nei campi 

insomma. arrivo alla mia hall due borsettine da 20 grammi di pvada -proprio- e mi avvio con leggerezza verso la mia stanza. ECCO NO. tre valige da venti chili, computer, macchina foto, cuffie, giacca. cappello. "ah... THIRD FLOOR ha detto?!". il bello è che arrivati al terzo piano con tutto l' ambaradan mica ti dicono che c'è una serie infinita di corridoi e bivii e porte da aprire e chiudere (con mani che non hai libere). beh bella. arrivati in camera la reazione è stata forse quella di vedere la tua maglia di cashmere preferita pisciata dal tuo gatto. cioè era la tua maglia preferita cazzo. però non puoi neanche uccidere il tuo gatto. insomma ti devi procurare una bella maglia nuova sempre calda e accogliente e ci puoi anche provare a far stare il gatto vecchio ma comunque affettuoso. (machecazzodiparagonevabè)

passiamo al momento in cui:

Camilla a spasso per St. Andrews ft. l' unico insufficiente di Camilla alle medie è stato in orienteering con la mappa.

diciamo che potrei avere allungato di qualche miglia la semplicissima dritta corta strada per arrivare al centro città -ammettendo che effettivamente ne esista uno-

arrivo da TESCO con una lista della spesa ben precisa:

-lenzuola

-piumino

-cuscini

-asciugamani

-beni di prima necessità 

-porta tazza del tè rosa con i peli

Sono uscita da Tesco con:

-Bacardi

-Merlot (???????)

-Budweiser

-Coppette per Beerpong

Solo questo può dare una vera impressione di quella che si chiama Freshers Week, ovvero la settimana dei primini -traduzione sfigata non ufficiale e assolutamente orribile

ovvero: qualsiasi cosa utile è scoparsa dalla vista dell' umanità e tutte le attività organizzate DALL' UNIVERSITA' sono feste, discoteca, alcool.

La Scozia mi ha poi fatto un altro bellissimo regalo nel mio ritorno a casa: il diluvio universale.

Tesco-Casa = nubifragio = Camilla che non avendo trovato in tutta la città UN SINGOLO ASCIUGAMANO si mummifica di carta igienica.

per fortuna per la modica cifra di quaranta paunds la scuola mi ha gentilmente regalato delle lenzuola e dei cuscini che in confronto quelli delle molinette sono della villa della regina. 

Per il resto la settimana è stata una ricerca disperata di cose per la stanza, tra cui posters di buddha e klimt attaccati illegalmente sui muri e incensi accesi a sgamo.

ah ecco. questo mi fa venire in mente: se mai faceste una festa in una camera dove c'è un rilevatore di fumo, ricordatevi di dire agli invitati -possibilmente ancora sobri- di non cercare di staccare il rilevatore. perchè questo potrebbe far correre il personale nella stanza urlando AL FUOCO. che potrebbe vedere i poster attaccati illegalmente. ma soprattutto CHE POTREBBE FARVI STACCARE LA BANDIERA AMERICANA DALLA PARETE PERCHE' CONSIDERATA OFFENSIVA.

tutto per un po' di alcool.

Tra l' altro è anche una settimana che io sono ancora senza pentole -altre tra le tante cose che in una piccola cittadina universitaria non riesci a trovare. santo microonde e santi ristorantini con sconti per studenti.

Sicuramente ho saltato un sacco di cose tipo la presentazione della facoltà stile harrypotter con gente che canta canzoni del 1400 e gente in kilt che zampogna in giro ma arriverà nelle prossime puntate, promised.

PS: se qualcuno ha delle pentole in più e una civetta più efficiente della Royal Mail mi faccia un fischio 

TEN - you can't get ten out of ten

Dieci. a trentanove giorni dal ritorno mi imbarco sul numero dieci, un po' per dare un senso a queste giornate estive passate a far finta di studiare, un po' per una scommessa-promessa fatta con un amico.
Dieci è un numero che non mi è mai piaciuto, a dire il vero. E va bene così. Dieci, amaro come il ritorno. 
Per sorridere un po' direi di iniziare dal ritorno in senso pragmatico. pragmatico come le quattro felpe e due paia di pantaloni che ho tenuto addosso per più di ventiquattro ore. E credetemi che arrivare ad LAX e doversi traferire dal gate nazionale a quello internazionale vestiti così "leggeri" non è niente piacevole. insomma, una gincana (gara all'aperto nella quale i concorrenti devono percorrere un tracciato tortuoso e reso impegnativo da ostacoli, nel più breve tempo e con il minor numero di penalità possibili - wikipedia) di dieci miglia lottando col tempo, con i due bagagli a mano, borsa del computer, cuscino da collo, e cuscino a forma di unicorno (sì, mi hanno presa particolarmente seriamente) e magari scansando anche le comitive di asiatici, gli appostamenti delle comunità indiane, business men che corrono di qua e di la con ventiquattrore e dieci smartphones senza guardare dove vanno. il tutto nel minore tempo possibile, senza cercare di far cadere nulla per poi arrivare e scoprire che devi fare una coda infinita -again- per un altro check-in -again-. E perchè no, un tuo bagaglio a mano pesa anche troppo e te lo spediscono (ma gli occhi dolci funzionano sempre per non pagare il terzo bagaglio). E già si prospettavano dodici ore di viaggio senza nemmeno libro da leggere, o yearbook, o caramelle gommose americane. Per consolarsi rimaneva una sola cosa da fare: in missione da Haagen-Dazs. SETTE FUCKING DOLLARS per una FUCKING coppettina piccola di sorbetto al lampone. finire gli ultimi dollari in aeroporto è stato dunque molto facile. L'aereo era un bestione a due piani, ma non intendendomi di ste cose non riesco a darvi dettagli specifici tipo "era un boingqualcosa777". immaginatevi solo che in coda ci saranno state più di ottocento persone . E io sempre con le mie cinque maglie e le mie bagattelle. Dai, finalmente sull' aereo. NO. eh eh. mai dire le famose parole. Il mio posto era in mezzo a due carissime signore: una era una tizia araba, cicciona che non parlava inglese e per dodici ore ha bevuto solo scotch e rideva da sola -e non piano- guardando film di bollywood. E l' altra una vecchia tedesca acida che ho scoperto solo quattro ore di volo non essere un tedescO acidO. già. E lei continuava a tirare schienate al sedile per far star buono il bambino dietro che piangeva in continuazione. E avrà bevuto almeno cinque bicchieri di vino ogni ora, insultando in tedesco la hostess ogni volta che passava. Da mettere in conto poi sono anche l' ipod scarico e le cuffie della Lufthansa che non sono omologate per l' aereo su cui stai viaggiando e quindi si sente a malapena. Sì. sono esattamente questi i momenti in cui ti chiedi se l' esperienza più bella della tua vita ne è valsa la pena. Comunque poi sono arrivata a malpensa dopo l' aereo preso a Frankfurt e tutto è andato bene: niente valige perse, niente cuscini a forma di unicorno sequestrati, e solo un paio di lividi da vicina tedesca incazzata inside.
Il momento migliore è stato cercare di far sorridere i miei genitori e la mia migliore amica che piangevano al di là della security che ti guardano andare via. avrò la loro faccia sorridente e piena di lacrime stampata in testa per il resto della mia vita quando ho chiamato loro (e ovviamente si è girato tutto l' aeroporto di Bakersfield -che era appunto un po' troppo affollato per essere veramente tutti quei venti metri quadri di aeroporto) e ho urlato un bel "fuck off". Gli addii non sono mai facili, ma i sorrisi lo sono un po' di più.
Ho fatto in tempo a varcare la soglia della grigia Torino che doveva per forza piovere. voglio dire, dopo  un anno nel deserto dove avrà piovigginato due giorni su undici mesi di permanenza, Torino mi accoglie così. con quell' odore di pioggia e smog che proprio mi mancava. 

E ora sono trentanove giorni che sono qui. qualche volta mi sembra di non essere mai partita, come se l' america fosse stata un sogno e ora mi sia svegliata. un sogno un po' rivelatore che mi ha cambiata. uno di quei sogni che ti fanno riflettere un po' mentre sei ancora avvolto nelle lenzuola. uno di quei sogni che ti sono sembrati lunghi giorni, e che ti ricordi anche abbastanza bene. e poi più ci pensi e ti sforzi, più ti ricordi. 
Appena tornata a casa mia mi sono sentita non a casa. tutto piccolo e claustrofobico. un bagno che non era il mio bagno. un letto che non era il mio letto. E le persone. persone che non conoscevo più. amici che non erano più amici.
Il ritorno è difficile. soprattutto tornando da un posto dove la vita era 'perfetta'.
Sono tornata e mi sono ricordata di come tutti qui giudichino prima di conoscere e capire. Mi sono ricordata di come per essere figo devi essere un radical chic intellettuale. e mi sono ricordata di come bisogna ascoltare solo indie rock. 
In America non sono tutti così superficiali come la maggior parte delle persone pensa. Non ti giudicano per una cover del telefono rosa, o non ti giudicano per la musica che ascolti.
Qui siamo pieni di pregiudizi. e pieni di maschere. come quella del perenne intellettuale. e quella maschera non è meno superficiale di uno che ascolta Nicki Minaj.

Tra l' altro. ci tengo a mettere in chiaro che tutti i miei precedenti posts non erano un esaltazione dell' america, nè una denigrazione dell' italia. erano semplicemente un essere un po' critici verso la realtà.

Se finissi qui il mio post, non lascerei comunque le giuste impressioni. tornare non è stato uno delle cose che sicuramente avrei fatto spontaneamente; ma ammetto che mi ricordassi qui peggio di come in realtà è. Insomma le serate in giro, vedere i portici illuminati in piazza vittorio, poter bere con gli amici, andare a ballare.. sì, mi mancava un po' tutto. e poi fare un po' i cazzoni senza pensare a regole di varie associazioni del cazzo. e poi 'l interesse. inter-esse. non solo per il fare, o il teatro e tutte quelle belle cose americane. ma l' interesse per il sapere. oggi studiavo filo e mi mancava. uno degli ultimi giorni di scuola prendevo appunti di storia della fioretta. anche quello mi mancava. certo non mi mancherà a settembre quando riprenderò la vita da studente da sei ore di scuola / sei ore di studio a casa. ma ho appena vissuto l' anno più bello della mia vita. e penso che ora sia un po' l' ora di vivere un altro anno più bello della mia vita. con i miei amici qui, con la mia famiglia. perchè se c'è qualcosa che ho imparato e che nessuno ci da indietro il tempo perso.
E andate per un po' di tempo da qualche parte. mettete quel naso un po' fuori dalla vostra realtà. E poi tornate. E poi parleremo.

n'uovo nove

ochei allora qui c'è un sacco da ketch-uppare! il fatto è che qui la vita è diventata tutta un po' un' abitudine e in una small town di quattro anime e dieci fastfood e trecentomila kilometri di deserto non può accadere nulla di veramente sconvolgente (a parte la figlia del cugino dell' amico della fidanzata del ragazzo che frigge le patatine da Mc Donald dalle 4 alle 8 di mattina che è rimasta incinta). A proposito di questo ultimo hot topic, ovvero di pregnant women, l' altro giorno sono andata ad una baby shower, ovvero una festa per un bambino. sì, un bambino ancora nella pancia. Si dev' essere divertito abbestia sta creatura. ma a parte questo, la mamma ha un anno in meno di me. In pratica mi sono presentata a sta festa aiutando mia mamma, che la organizzava, e mi trovo la mia compagna di US History di qualche mese fa che aveva smesso di andare a scuola, con un gonfiabile al posto della pancia. Ma vabè. la festa era ad un ristorante tutto decorato con cose con bebè e fiocchetti e animaletti, i giochi erano tutti fiocchetti e animaletti e avevano premi. E i partecipanti erano tutti over 50. per non parlare di come erano tutti impegnati quando la bisnonna di 89 anni doveva mimare il pannolino e tutti dovevano indovinare.

-Questo paragrafo l' avevo scritto a fine Gennaio e non ho mai finito il post. Ora, svaccata sul divano da vera americana, direi che è arrivato il momento di scrivere un po' cosa succede qui attorno.-

Comunque, a parte sconvolgenti novità come queste, ormai tutto è un abitudine: la sveglia, la scuola, i crediti, test a crocette, scantrons, teatro, l' inglese, la palestra, deserto, niente tredici o cinque o GTT, niente Gioberti, cielo grande, stelle tutte le sere, Fahrenheit e non Celsius, inches e yards e non centimetri e metri, pounds e non chili, walmart e Stater Bros non Carrefour. Carrefour.. mi ero anche dimenticata della sua esistenza. come pensare al Carrfour quando qui alle undici di sera esci in pigiama e ciabatte, prendi la macchina con una tua amica, spari la musica, prendi una "pizza" (eh, quella non l' ho dimenticata, altro che il mattone americano) e vai da Walmart sparandoti scaffali di make up per almeno mezz'oretta per poi comprare le sour straws (le  caramelle più plasticose e industriali dopo le Red Vines) e i nuovi tipi di OREO con triplo strato di crema che non puoi assolutamente non assaggiare.
E tre l' altro mancano TRE MESI. Questa è la cosa che mi terrorizza di più. Qui la vita è estremamente più semplice sotto tutti i punti di vista: la scuola ha sei ore, sì, ma con sei minuti di pausa dopo ogni period, e una pausa pranzo di un ora, dove la gente guida e va ovunque. già tutti guidano. e poi a scuola si fanno test tutti i giorni, a crocette e corretti dal computer, il libretto dei voti è online ed aggiornato ogni ora dai professori ed è tutto a percentuali (non tipo "e direi che tu sei da sette più.. e tu da otto meno meno". cioè no ma seri?! siamo nel 2013.); si studia con power points e video e appunti, si fanno progetti e ricerche. E poi la vita è più facile a casa: dal garage in ogni singola casa senza impazzire e lottare per un parcheggio largo mezzo metro, fino all' asciugatrice. Andare da Walmart (vabè, quasi che sto post lo dovrei chiamare "Walmart" o "Camilla e il adorazione di Walmart", ma vi giuro. è fantastico) e trovare tutto quello di qui si ha bisogno e soprattutto quello di cui non si ha bisogno, senza dover girare nove negozietti e non essere nemmeno soddisfatti. La politica è anche più facile, così che sai esattamente cosa votare, cosa seguire, cosa suopportare: Obama o Romney, non PD, PDL, SEL, CD, LIE, PP, LN, SC, UDC,M5S, MAIE, USEI  e mille altri partiti. Trovare un lavoro è più facile. Guidare è più facile; altro che mille rotonde, semafori, code e traffico, parcheggio e multe. Realizzare i sogni è più facile.
Stando qui mi sono resa conto di quanto siamo indietro in Italia. Le scuole sono come le ricordano i nostri genitori, nemmeno ritinteggiate e basate solo sulla cultura. si perchè in America nessuno avrà sta grande cultura, ma qui tutti sanno FARE: a quattordici anni, gente che fa lo stage manager, disegna le luci per gli spettacoli, lavora con costumisti, gente che cuce, gente che balla, gente che canta; persone che ottengono borse di studio giocando a football, basket o baseball, gente che ripara le macchine e gente che costruisce pezzi di computer. Tutto al liceo. Perchè sì, magari io so anche di Platone, Aristotele, Dante e Petrarca, ma cosa so fare io?! con una cultura e non con due gambe. la domanda è: sappiamo andare da qualche parte? Più ci penso è più mi sembra che l' Italia non ce la farà mai ad andare avanti. L' Italia e gli Italiani. un paese di un popolo che parla e discute e non conclude mai nulla.
A scuola c'è chi parla di college, chi ha la borsa di studio, chi tra poco si trasferirà, chi si sposa nell' estate, chi ha trovato un lavoro, chi andrà ad X-Factor, e chi si prende l' anno sabbatico per fumare maria con gli amici. E poi ci sono io. Io che devo tornare a Malinconia, dove ci sono, sperando in bene, solo le mie radici. Dove mi aspetta ancora un anno di liceo nonostante io qui mi diplomi. Dove però ancora qualcuno che mi aspetta c'è.

E alla fine perchè no Elvis? sta canzone mi si è ficcata nel cervello a furia di cantarla per il musical di primavera. Ed ha proprio un bel testo che calza a pennello, o that fits the bill.

There must be lights burning brighter somewhere 

Got to be birds flying higher in a sky more blue 

If I can dream of a better land 

Where all my brothers walk hand in hand 

Tell me why, oh why, oh why can't my dream come true 

sette-"otto": thanksgiving

SETTE è un numero che mi è sempre piaciuto. a partire dal fatto che è un numero dispari;e io amo i numeri dispari. o odio quelli pari. o sarà che suona bene, così, un po' spigoloso e imperfetto, un po' difficile, un po' solitario. However thanksgiving me lo vedevo meglio come un OTTO: grande, tondeggiante, formoso, sorridente, abbraccioso, giocondo e rilassato. Quindi a sto post tocca un nome un po' scomodo e pastiche, ma assolutamente più azzeccato per la festa del tacchino ripieno. come l' otto. l' otto è più ripieno di un sette.

Cosa sarebbe thanksgiving? non provate a chiedere la storia della festività ad un americano perchè l' unica cosa che ti sa dire è <<...humm boh.. qualcosa tipo.. ah si! i pellegrini!>> non che mi aspettassi un trattato filosofico-storico di materia culturale. wikipedia è la risposta: "Il primo giorno del Ringraziamento viene comunemente fatto risalire al 1621, quando nella città di Plymouth, nel Massachusetts, i padri pellegrini si riunirono per ringraziare il Signore del buon raccolto. Nel 1863, nel bel mezzo della guerra di secessione, Abramo Lincoln proclamò la celebrazione del giorno del Ringraziamento, che da quel momento diventò una festa annuale e perse gradualmente il suo contenuto cristiano. Oggi rappresenta una delle feste più importanti per i nordamericani." Oggi rappresenta un delle feste più importanti per i nordamericani (che ovviamente pensano sia un festa mondiale), ma mica per cosa SAREBBE ma più per cosa E'. Thanksgiving è l' america condensata in un giorno: alzarsi la mattina e non vedere l' ora di mangiare, tavola imbandita e piatto pieno di cibo pieno di colesterolo. o meglio, piatto pieno di colesterolo e un po' di cibo. Thanksgiving è la rassegnazione morale alla pigrizia, poltroneria, svogliatezza. Thanksgiving è tenersi le mani a tavola e dire una preghiera di trenta secondi con gente che piange commossa e chiedersi "ma cosa c'era di commovente nel periodo Sono grato per il tacchino pieno di stuffing?".

Il mio thanksgiving comprendeva diciassette ore di macchina tra andata e ritorno da Surprise, Arizona. (sì. me lo sono sparato il pezzo "Ma dove andiamo in Arizona?" "Surprise" "eheh si capito che mi vuoi fare una sorpresa.. ma dai, dimmi il nome". un quarto d' ora per capirlo). Ma comprendeva anche infradito e t-shirt e ottantasette gradi °F. A Surprise stavo a casa di mio fratello. mio fratello ventitreenne, sto pezzo di bicipiti e gel per capelli, è quasi tenente per le forze di sicurezza dell' esercito ed è sposato e ha una casa a due piani con piscina riscaldata e strobo. Sì, anche in Italia, mi dicono: quasi il tipico studente ventitreenne di medicina rinchiuso a casa dei genitori, fino a trentacinque anni ancora single e ancora a sperare per il trenta.
Avete presente le nostre cene, dove ci si siede a tavola e esistono portate e si sta seduti per tre ore... ecco. NO. Thanksgiving è tre mesi di attesa, tre settimane di compere, tre giorni di preparativi e tre minuti tra preghiera e ammucchiata sul cibo per riempirsi il piatto e ingurgitare grassi puri. niente portate, tutto in un piatto: tacchino,prosciutto, stuffing, gravy, sweet potatoes, broccoli.. seh, patate e broccoli. diciamo BURRO patate e broccoli. ogni piatto cucinato con tutti gli ingredienti grassi possibili e immaginabili. e agli americani piace così, più è pesante e elaborato più è buono. facile dare la colpa al triptofano del tacchino e andarsi a svaccare sul divano per guardare il football. well, dopo la mazzata sullo stomaco io mi sono anche sparata il giro turistico a piedi di Surprise per non soccombere fagocitata dal divano.

Ecco, camminare per Surprise è un po' come fare un tour in un plastico di un nuovo complesso residenziale: case plasticose a due piani tutte dello stesso color sabbia, prati verdi in mezzo al deserto, laghetti improbabili, campi da golf, centri commerciali con mille vetrate, alberi perfettamente in linea.. 

Agli americani piace tutto un po' finto: la bellezza è finta, il cibo è finto, le case finte, la cultura è finta. 

Direi che mentre l' Europa è di pietra, un po' rovinata ma con la sua storia, l' america è più un bel pezzo di plastica.

il giorno dopo l' americanata UNO thanksgiving, c'è l' americanata UNO BIS -non potevo declassarla a due-: BLACK FRIDAY, nonchè l' inno allo shopping ossessivo compulsivo, ovvero la tipica scena di trentamila persone spiaccicate contro le vetrine del centro commerciale aspettando che apra e le tipiche due donne sulla trentina che litigano e si tirano i capelli per appropriarsi dell' ultimo paio di stivali taglia 7 in pelle rossa laccata di prada. 

Per fortuna sto suicidio di massa me lo sono risparmiato passando il venerdì in giardino a hang out-are e a bere con la famiglia Barbaresco -importato da Turin- (vabè lo ammetto, la mia oretta al centro commerciale me la sono anche concessa. ed è stata una sola ora perchè appena siamo entrati, mia mamma patti si è catapultata in coda per me, altrimenti sessanta minuti sarebbero stati sessantamila).

E questo era anche un po' uno di quei post dove sei anche un po' fiero di essere italiano. E anche un po' "comunque io mi trasferisco qui prima o poi" (e anche un po' "CUCINO IO").

S come 6. come Sogni.

Le vacanze di Thanksgiving sono iniziate e prima di pensare al tacchino pieno di stuffing ci sta un po' di sano cazzeggio per riprendersi dalla quotidiana nullafacenza da scuola americana e da primo semestre. Ebbene; nel mio affaticante navigare su inutili siti, Caso, Destino, o chiamatelo come volete, alcuni lo chiamano Dio YouTube, vuole che finisca su un randomissimo video di Benigni. E fatto sta che Dio YouTube ha rivoltato come un pancake in padella il mio cazzeggio e mi ha fatto pensare -fu così che il pancake si bruciò.

Ochei. si sta quasi trasformando in un post rischiosamente serio tipo "Italia paese della resurrezione" o "Italia s'è desta", ma cercherò di mantenermi sulla linea dell' "Italia olleeelleee olllalllaaaaa faccela vedeee faccela toccaaa". infondo qui gli italiani sono considerati più i pagliacci della situazione piuttosto che cervelloni che si portano addosso il peso di Giotto, Brunelleschi, Leonardo... anche perchè Giotto, Brunelleschi, Leonardo gli americani non sanno manco che forma abbiano, quindi non li vedrebbero sugli italiani, ma manco con tutte le monsters e le redbulls in commercio. 

Questo video mi ha fatto capire quanto vorrei starci, in Italia, ma non posso.

Qui in America, la cultura non c'è. l' interesse per il sapere non c'è. l' alcool sotto i ventuno non c'è nemmeno quello (a parte il papi che ti chiede se lo shottino di tequila te lo spari)

Cosa c'è qui? credo l' intraprendenza e persone con le palle. persone che ce l' hanno un sogno e cercano di realizzarlo. (poi il fatto che in America devi avere i soldi per pagare l' ambulanza se stai morendo dissanguato è un' altra storia)

Gli Americani quando devono pensare vanno in crisi, credo che le sinapsi del cervello subiscano una crisi di identità, ma se c'è da FARE allora boh, poche storie, nel fare... fanno. ecco in Italia non facciamo. si parla, si dice, si pensa, si scrive... e poi le cose rimangono così, abbandonate al loro corso naturale di degradazione.

l' American Animal va al ristorante e si prende le patatine fritte porzione XXXL e quello che avanza se lo porta a casa da scaldare nel microonde per colazione, si veste all' ultima moda con i calzoncini corti e le calze di spugna sotto il ginocchio, indossa anelli pacchiani d' oro e diamanti nel mignolo -vabè grande come un wurstel-, spende quattrocento dollari per oscene decorazioni di halloween (sai, perchè non puoi vivere senza la stufetta a forma di zucca cattiva.... it's so cuteee!) e non comprano i libri perchè costano troppo.

Però l' American Animal fa fuzionare quello che fa. Inizi soccer? tutti i giorni allenamento per tre ore. E poi vincono le olimpiadi. Fai le audizioni per uno spettacolo e vieni preso? Tutti i giorni prove e se manchi due volte sei fuori, e poi compagni di high school che ora sono a brodway. A scuola tutto è pratico e per la prima volta anche studiando storia mi sembra di avere qualcosa in mano. 

Qui tutto funziona (lasciando da parte il tritarifiuti, che ovviamente ho scassato facendoci cadere una forchetta)

Qui si può parlare di sogni fuori dal cassetto. 

Sento un po' che l' Italia non cambierà mai. I giovani hanno sempre più occhi appannati e il futuro non arriverà mai. Qui per università cambi stato, ti trasferisci, vai a fare il militare, studi e hai un lavoro, ti sposi a venticinque anni e ogni giorno c'è qualcosa che ti spinge ad andare avanti.

Italia, WAKE UP! Ancora quanti dovranno andarsene via per poter sognare?

cinque-homecoming.

premettendo che Camilla spinge al suicidio tutto ciò che possa essere etichettato come tecnologico, cinque inizia con la triste storia di un tentato suicido di un Acer poco più vecchio di un anno e un attacco cardiaco di un triste ipod da 160 GB. L' ipod giace nel giardino del vicino -che ha sempre l' erba più verde-, sempre stesso vicino nerd per il quale il computer ora funzia di nuovo.

Qui c'è un po' di storielle da catch-uppare on.

ebbene, il post sulla cosa più americana che possa esistere ovviamente doveva arrivare. homecoming! homecoming sossoldi, tempo, energie ed è la parolabarraargomento del 97% delle conversazioni con un tipico studente -principalmente -essa - americano. homecoming è fancy e in una cittadina di ventisettemilanovecentosedici anime e tanto tempo da perdere è così al top degli eventi mondani della vita di un normale ragazzo/a.
Homecoming game di football è aperto dalla parata del circolo motociclisti barbuti sulle Harley Davidson in giacca di pelle-ovviamente tra quelli il marito sessantenne di mrs Gerard, donna che passa la sua vita su youtube a cercare video di autopsie e cervelli spappolati- che scortano le cheerleaders. Dopo di che, parata di macchine decappottabili vintage tirate a lucido per scortare la Homecoming court , ovvero le dieci seniors votate dal corpo studentesco di cui una sarà eletta reginetta da una giuria. Allora vestite da principesse sfilano per il campo di football sotto braccio col papi e intanto l' altoparlante le annuncia: "Kathrin, vuole vivere in un castello e avere tanti pony e sogna da sempre il tappeto volante". ovviamente son tutti pazzi per questa cosa, e la massima aspirazione è diventare proprio come Kathrin... cioè non vedi come è perfetta?!
hem.
Poi inizia la partita di football. E vi ricordate quando dissi "Ma io vado in California, a chi serve un maglione?!". Ecco, a chi serve UN maglione? io che mi presento versione babbonatale in Alaska con 53 °F (11 °C) e vento ghiacciato. Il fatto è che poi hai anche freddo ma stai zitto perchè sembri un disadattato con ventisette strati in mezzo ad americani in short e magliettine. Le partite di football sono un po' un atto masochista: tre ore su spalti ghiacciati a urlare quando tutti urlano perchè ovviamente dopo tre mesi non sono ancora riuscita a capire bene sto gioco. io pensavo che fosse botte e ssssangue, ma è un gioco dove un' azione dura cinque secondi e si ferma per cinque minuti.
Il giorno dopo c'è il ballo, che inizia alle otto e mezza di sera. quindi rigorosamente sveglia alle otto per andare da parrucchiere&estetista&truccatoree spendere come minimo 500 dollari per sembrare una barbie. senza contare ovviamente il vestito da almeno 100 $ che faccia pan-dan con la cravatta del tuo date (il ragazzo che ti invita) ah, perchè se nessuno ti invita, meglio che non ti  presenti altrimenti sarai loser forver.
io mi sveglio a mezzo giorno e poi vado da starbucks con mamma e isadora e ci spariamo un mega frappuccino alla pumpkin spice. arrivate a casa io già che mi lancio sul divano ma NO: mica puoi andare in giro con quei peli! devi farti i capelli! e le sopracciglia... il trucco! a vabè allora mettiamoci al lavoro. In realtà ero partita anche presa bene con una pettinatura strana. passo 1) stirare i capelli. Patti si arma di phon e piastra e spazzole e stiriamo i capelli. passo 2) radunare la metà interiore dei capelli in uno chignon e con un arriccia capelli e della crema per fissaggio immediato procedere ciocca per ciocca per almeno tredici secondi. Ecco. il passo uno andava bene lo stesso. e lì mi son fermata. per non parlare della mia capacità di sintetizzare i video di make-up di quindici minuti in una pratica di tre minuti e mezzo.
a cena si va con amici e a mangiare il sushi ovviamente il pezzo di nigiri che cade e fa splash nella salsa di soia che aggiunge un tocco artistico al vestito. non che mi aspettassi che non mi succedesse niente, eh.
arrivati al ballo, nonchè a scuola, la palestra dove fai educazione fisica tutti i giorni è trasformata in una roba piena di nastri, luci, fiocchi, tulle, colori e soprattutto gente vestita elegante. e la prima cosa da fare dopo essere entrati? andare al guardaroba e lasciare giacca, borse e tacchi. seriamente gente copra scarpe per metterle in coda per entrare in una palestra?! per non parlare del trucco che non noterà mai nessuno e i capelli che sono un disastro dopo circa mezza canzone e tre quarti. e quando mi lamentavo con patti, lei mi fa: "ma la parte divertente dell homecoming sono i preparativi!" stai mica parlando della tortura per cercare il vestito, i tacchi, la pochette, la lotta per fare una qualche pettinatura, il trucco che cola e che si spalma sulla guancia?! eheh you must be kidding me.
 in più il dj si era rivelato un vecchietto asiatico che metteva una canzone ballabile e dieci no e questo non aiuta i pali americani che hanno problemi con i passi base destra-chiudo-sinistra-chiudo... e dopo mezz'ora inizi a chiederti: "beh, dov'è il mio mojito?".
per non parlare dei dieci minuti in cui ballano le couples dove gente che è all homecoming con amici si fionda fuori a mangiare brownies e cupcakes e bere dottor pepper.
Tutto ciò finisce alle undici e mezza. e le undici e mezza E' VERAMENTE TARDI. infatti ogni città in california ha un curfew, un coprifuoco, e se sei minore di diciotto per strada dopo le dieci di sera ti arrestano. e i cops sono sempre dappertutto.. inizio a pensare che metà della popolazione qui sia nella polizia locale.
e un dente lo abbiamo tolto con il post sull' americanata del secolo: ne rimangono solo più trentuno.